Where is my love?

Dá para entender. Os motivos são plenamente justificáveis e até meio nobres. Tudo que uma mulher compreensiva tem condições de absorver, numa boa. Mas, na verdade, levei um cano e, não adianta enfeitar, cano é cano. Só por conta disso, vamos de Cat Power. E duvido que alguém reclame. rs.

O que me faz falar?

A gracinha da Lu Letras me deu uma tarefa: dizer aqui o que me inspira a escrever no blog. Vou ter de confessar, primeiro, que não gosto muito de "tarefas". Justamente porque eu acho que devo escrever quando estou a fim e sobre o que eu quiser. Mas ela cumpriu tão bem a mesma tarefa, quando lhe passaram, que resolvi que ela merece esse esforço e até que eu repense sobre isso, algumas "tarefas" podem ser interessantes.
Na verdade, não sei se me inspiro para escrever aqui. Sei que respiro. Não sei relacionar os assuntos que me interessam para colocar um post, mas sei os que não me interessam. Em geral, política e telecomunicações, por já serem tão presentes na minha vida, estão fora. Não que eu não tenha interesse em ler posts sobre esses temas em outros blogs, pelo contrário. Mas não preciso deles aqui também.
Tem muita coisa presente na minha vida que, claro, passo aqui. A música, por exemplo. Não vivo sem ela e amo o Steve Jobs por ele ter atendido a um antigo sonho meu, o de que, como nos filmes, todo mundo teria direito a ter sua própria trilha sonora tocando na sua cabeça. Meus amigos, estão a todo momento aqui, com uma ou outra história, senão com quase todas. Meus livros chegam às vezes, principalmente quando ainda estão quentes nas minhas mãos. Os filmes, ah, os filmes, eles não escapam também. E as viagens, os cheiros, as pessoas...nossa, tem muita coisa e não vou conseguir relacionar tudo. Poderia resumir com, é a vida, é a vida e é a vida...
Por fim, queria dizer que tem uma citação no pé desse blog, desde que ele foi criado, que vale também para o que acontece aqui: "não sei para quem eu falo, mas sei exatamente o que eu digo". E Internet é isso, vc não sabe com quem fala, não sabe nem se fala com alguém, mas a página está aí, para quem quiser ver e comentar. E, como tudo na minha vida, graças a Deus, dei sorte até nisso e conheci muita gente boa por aqui.
Outra "tarefa", essa que eu mesma me impus, é a de prestar atenção em coisas que acontecem ao meu lado e entram no automático apesar da grande importância que têm. E observá-las como se fosse algo novo. Funciona. E foi muito bom ver a chuva chegar hoje. Só por conta disso, vou encerrar com Creedence Clearwater Revival. Você já viu a chuva alguma vez caindo em um dia ensolarado? (não era o caso hoje, do dia ensolarado, mas vale assim mesmo)

Para deixar rolar

São nove minutos e meio com Steve Ray Vaughan. Quer melhor? Ele toca Texas Flood, que já ganhou tantas versões na mão de guitarristas diferentes depois disso, cada um colocando seu talento e improvisação. E ele é demais, sempre. Morreu cedo, na carona de um avião que levava a turma de Eric Clapton. Pena. Bom, blues para deixar rolar...

Santo ocupado não faz milagres

No sábado, conversando com umas amigas, comentava a parte da peça "Os homens são de Marte e é para lá que eu vou" onde a personagem principal -- a única -- distribuiu santinhos de um santo novo argentino que, segundo ela, "não tem fila". É pedir e ser escutada. Uma amiga minha, mineira, disse que sua irmã já lhe dizia isso há muito tempo.
-- Filha, desiste de santo muito ocupado. Veja o Santo Antonio, parece uma fila do SUS, o que tem de gente ligando para ele. Ele acaba atendendo tudo trocado.
Faz sentido e dá para entender as encrencas amorosas que muita gente se mete. Para essa minha amiga, por exemplo, mandou dois trens bravos: um padre, louco por ela, e um cigano doido que lhe mandava almoço, jantar, café da manhã. Socorro. Ainda bem que agora acertou lhe oferecendo o frescor da juventude.
Mas, segundo a irmã da minha amiga, era preciso buscar santos que ninguém conhecia, como o São Pancrácio, quem conhece? eu, pelo menos, não tinha a menor idéia mesmo de quem era, nem se existia de verdade.
-- Existe sim, está nas Edições Paulinas.
E não é que está mesmo? dei uma busca e descobri que o São Pancrácio tem até uma igreja, em Interlagos, e que protege um monte de coisas. Muita gente que quer encontrar trabalho faz promessa para ele, apesar de o patrono dos trabalhadores ser São José. Mas deve ser o caso, como um está ocupado, melhor recorrer ao outro.
Bom, depois que não acho mais o santinho que da Nossa Senhora Desatadora de Nós -- acho que voou pela minha janela, exausto de tanto rolo para desatar -- estou pensando seriamente em aderir a São Pancrácio. Sei não, talvez seja melhor falar logo com o chefe, não? E se eu quiser falar com Deus...

Paranoid

É sempre bom lembrar. E o velho e bom Ozzy Osbourne, o pai do metal, sabia muito bem mexer com a gente naqueles tempos malucos e inesquecíveis, ninguém lembra nada. Se não gostam, sorry. Mas além da saudades, a letra está meio que batendo comigo ultimamente. Bjs for all.

Um pouco mais de malandragem

Não concordo muito com a coisa de um dia só para a gente, mas boralá..Um pouco mais de malandragem, meninas. Da boa, claro.

Dá-lhe dona Cássia, se o príncipe virou um sapo e quem sabe a vida não é sonhar.

Bjs

É fogo !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Noite de sábado na Barceloneta, o bairro próximo ao porto de Barcelona. Chego mais cedo no apartamento para ajudar a preparar a mudança da minha amiga. Ninguém. Começo a passar as minhas fotos para o computador, com o MP3 grudado no meu ouvido. Por um momento tive a impressão de que ouvi alguém gritando, já vamos ajudá-la, mas desencanei. Minha amiga chega pálida, nervosa. "Temos de chamar a polícia". A senhora, já bem idosa, que mora no apartamento abaixo do dela estava há um bom tempo pedindo socorro e batendo no chão. Momentos de tensão. Outros vizinhos tentavam acalmá-la enquanto a polícia não chegava.
Chega o primeiro policial e, claro, vai para o nosso apartamento já que era o único que permitia o acesso ao de baixo, via sacada. O apartamento da Barceloneta, apesar de confortável, era pequeno, um dormitório, cozinha conjugada, banheiro e uma sala. Olho para o policial na janela:. Ele era jovem, devia ter uns dois metros de altura, só de pano para a calça devia gastar boa parte do orçamento da polícia. Segundo minha amiga, seu cabelo parecia do Tiririca, mas eu não me lembro como era, então fica valendo. Aquelas pernas enormes, a bunda um pouco avantajada, apesar de não ser gordo, aquela pistola -- a arma mesmo -- pendurada no quadril..ali, encostado na janela que ficava pequeninha na frente dele.
"Não posso olhar, não posso olhar". Eu tentava, desesperadamente, evitar o olhar da minha amiga. Não deu outra, tivemos um ataque de riso que ela teve de correr para o banheiro e eu para o quarto. Mas a situação vai mais longe e chegam eles, os nossos heróis bombeiros. Oito. Tirando um senhorzinho e uma mulher, todos jovens, bonitos, tudo que o imaginário feminino adora. E, claro, tomaram todo o espaço do apartamento. Invadiram, para falar a verdade.
O mais gostoso começa a tirar a capa, o capacete, colocar o mosquetão e se preparar para o mergulho de sacada para sacada. Sabia que estava fazendo sucesso e prolongava seu momento. Eu, disfarçando, tentava tirar o flash do celular para bater uma foto. Nada, desistimos e corremos para a janela para não perdermos nada da operação descida.
Não bastasse o que já acontece naquela cidade enlouquecida, ainda tivemos aquele show de testosterona de graça, dentro de casa e com direito a pipoca no microondas..Ou a meus sais na banheira.
Pior foi deixá-los ir embora depois do resgaste sem sequer oferecer um café, um vinho, queijos, uma muqueca de camarão, um porro, qualquer coisinha que fosse. Nem fazer a clássica pergunta, que horas você larga? pode nos ajudar na mudança? Nada, duas despreparadas para gerenciamento de situações de risco.
Ah, a velhinha. Ela tinha caído, foi resgatada, levada para o hospital e voltou mais tarde com o filho. Minha amiga ainda sugeriu que ele, o filho, deixasse o telefone com um vizinho para casos como esse. Ele disse que, na verdade, ela usa uma pulseira, relógio, algo assim, que quando é apertado ele é chamado no telefone. Mas o problema é que a senhora tem Alzheimer e nunca lembra de apertar aquele treco. Ou seja, a quem se quer apertar? Triste, não?
Bom, várias taças de vinho depois nos despedimos da Barceloneta e mudamos no dia seguinte para um apartamento maravilhoso na Tetuan. Estou me incluíndo sim, viu, Ti, Pedro, Hugo e Edu, afinal já tenho até um quarto aí..E lembranças pro Billy.

Como ainda não consigo falar, vou de carona..

Thumbing My Way
I have not been home since you left long ago
i'm thumbing my way back to heaven
counting steps, walking backwards on the road
i'm counting my way back to heaven
i can't be free with what's locked inside of me
if there was a key, you took it in your hand
there's no wrong or right, but i'm sure there's good and bad
the questions linger overhead
no matter how cold the winter, there's a springtime ahead
i'm thumbing my way back to heaven
i wish that i could hold you
i wish that i had
thinking 'bout heaven
i let go of a rope, thinking that's what held me back
and in time i've realized, it's now wrapped around my neck
i can't see what's next, from this lonely overpass
hang my head and count my steps, as another car goes past
all the rusted signs we ignore throughout our lives
choosing the shiny ones instead
i turned my back, now there's no turning back
no matter how cold the winter, there's a springtime ahead
i smile, but who am i kidding?
i'm just walking the miles, every once in a while i'll get a ride
i'm thumbing my way back to heaven
thumbing my way back to heaven
i'm thumbing my way back to heaven.PJ

Sem voz, rouca, rouca....

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Um momento de Raimunda (by Penelope) para vcs. Hasta la vista..

Doidomundo, mundoido

Ontem, na sua coluna, o Veríssimo comenta que tirando tudo que todos já sabem que é diferente, anatomicamente é tudo muito igual entre homens e mulheres. Não há mistério, os dois possuem rins, pulmão, fígado, vesícula (esse caso falo daqui a pouco) e tudo mais. Mas existem duas partes da mulher que o homem, por mais que se esforce, não consegue desvendar: sua mente e sua bolsa.
Pensando nisso, lembrei de uma história contada por um amigo na sexta passada que me deixou intrigada. E que junta essas duas partes estranhas da mulher, sua mente e sua bolsa.
Com trinta e muitos anos ele saiu com uma garota de vinte e poucos anos. A sedução não foi muito difícil, a garota se decidiu logo e eles foram para o apartamento dele. Antes das preliminares esquentarem ela se lembrou de que precisava pegar algo na bolsa, e tirou de lá um mini despertador. É, um relógio, despertador, inferno, o que for, aquela menina o carregava na bolsa.
Meu amigo tentou entender o motivo e ela foi bem clara. "É para eu acordar caso adormeça. Afinal, não posso dormir ao lado de um cara que nem conheço". Ou seja, transar com um cara que ela só sabia o nome e o endereço tudo bem mas dormir junto é o problema? Fiquei pensando nesse paradoxo e achei que levar um despertador na bolsa para esse fim é, ao mesmo tempo, um ato de confiança total e de insegurança absoluta, não?
Ah, meu amigo esclareceu que ela acabou não ligando o despertador e eles ficaram juntos até as cinco da tarde do sábado. Ufa !!!!
Pois é Veríssimo, eu também não entendo totalmente as mulheres. Dos homens desisti de compreender tudo, agora prefiro apenas sentir.

No meio do caminho tem uma pedra

Graças à determinação do Redneck no resgate em um momento de mais pânico do que dor descobri, na segunda de carnaval em um pronto-socorro, que carrego pedrinhas. Na vesícula, mais precisamente. E eu lá lembrava que tinha isso, nem sabia mais para que servia, e muito menos que ali se acumulam pedras. E salvem as rollings stones. Bom, diagnóstico feito, relaxei.

A caixinha postal vai voltar

Essas pedrinhas vão viajar comigo amanhã. Estou, de novo, às voltas com fazer malas, deixar contas pagas, blá, blá, blá. Embarco para Barcelona e só volto de lá no dia 24. No meio do caminho três dias em Londres para matar saudades.
Farei de tudo para mandar notícias aqui, obedecendo orientações do Red que fica puto quando eu desapareço muito tempo, esteja aqui, com preguiça, no Pólo Norte, esquiando, ou na roça, carpindo.
Vou tentar comparecer mais para dizer o que rola por aquele velho e gelado mundo. (Ainda bem que o verão aqui, até agora, não deu muito as caras. Daí não vejo problema de ficar procurando o frio).

Bjs for all, ainda fico mais um tempinho por aqui, capaz até de postar mais alguma coisa.

Dreams

The Corrs no seu vídeo. Bonitinhos.

Feliz ano do rato...

Começa hoje o ano taoísta 4705, o ano do rato de terra, yang. No horóscopo chinês é um bom ano, com menos conflitos, menos corrupção, e traz boas oportunidades e bons projetos. Que seja, com toda essas determinações será muito bem-vindo. Mas, dizem os especialistas, é bom ficar atento também porque é um ano matreiro, seja lá o que isso signifique. Na China, o ano novo começa debaixo de um temporal. Aqui, vai coincidir com as comemoração da Beija-Flor já que a Vai Vai já se esbaldou muito ontem. O bom é que com o fim do carnaval, o ano, enfim, começa. Bom ano para todos. Beijos.

O que o álcool não faz...

Titio tomou um porre de vodka nas ruas de Moscou (perto da casa da Andréa, rs). E ficou doidão. Contribuição do KK. Bjs

Tem hora que é melhor a gente não falar nada....no máximo torcer, quietinha.